„Én eddig a répa voltam” suttogtam. „Minden alkalommal, amikor elárult, egy kicsit jobban megpuhultam. Azt mondtam magamnak, hogy a szeretet kitartás. Adtam és adtam, míg szinte semmi nem maradt belőlem.”
A nagymamám átnyúlt, és megfogta a kezem.
„És most” folytattam, miközben remegett a hangom, „érzem, hogy tojássá válok. Keménnyé. Bezárttá. Keserűvé. Már senkiben nem bízom igazán, és alig ismerek magamra.”
Megszorította az ujjaimat, lassan, finoman.
„És mivé akarsz lenni?” kérdezte.
Lenéztem a kávéra. A gőz felkanyargott, az illata megnyugtatott. Vettem egy mély levegőt, és először azon a napon nem kapkodtam.
„Kávé akarok lenni” mondtam halkan. „Nem akarom, hogy a megcsalás tönkretegyen. Azt akarom, hogy változtasson rajtam, okosabbá tegyen, erősebbé, tisztábbá. Úgy akarok elmenni, hogy közben ne veszítsem el a szívemet.”
A nagymamám elmosolyodott, kicsit, értőn.
„Az élet mindig hoz forró vizet” mondta. „A fájdalmat nem tudod kikerülni. Az számít, mivé leszel benne.”
Aznap éjjel a régi gyerekszobámban feküdtem, és hallgattam, ahogy az eső kopog az ablakon. Akkor tettem magamnak egy csendes ígéretet.
Nem puhulok tovább valaki kedvéért, aki újra és újra bánt.
Nem keményedek meg olyan emberré, akinek nem akarok látni magam.
Kávé leszek.
És hosszú idő után először békésen aludtam el.
A teljes főzési lépésekért lapozz a következő oldalra, vagy kattints a Megnyitás gombra (>), és ne felejtsd el MEGOSZTANI a Facebook-ismerőseiddel.
